Crise dans les prisons surpeuplées d’Argentine


BUENOS AIRES, ARGENTINE — Des paquets d’eau en bouteille, de nouilles, de savon et de shampoing se sont accumulés parmi les trophées de football des jeunes et les photos d’enfance dans la maison d’Estela.

Au cours des trois dernières années, elle a planifié tous ses achats autour des ventes de supermarchés, faisant le plein d’articles qu’elle est autorisée à apporter au complexe pénitentiaire fédéral I, où son fils purge une peine de 12 ans pour enlèvement extorqué.

Son arrestation en mars 2019 l’a également privée de sa liberté.

« La prison est venue vivre chez moi ; cela devient toute votre vie », dit-elle, alors qu’elle panie et fait frire des filets de poulet pour son pèlerinage hebdomadaire au pénitencier, également connu sous le nom de prison d’Ezeiza. « Vous vous réveillez en pensant à lui et vous allez vous coucher en pensant à lui. »

Elle s’inquiète pour la santé et la sécurité de son fils dans un système pénitentiaire surpeuplé déclaré état d’urgence national par le ministère de la Justice et des Droits humains depuis 2019. Un an plus tard, la pandémie de coronavirus a révélé à quel point les détenus argentins dépendent des visiteurs, le plus souvent de leur mère ou de leur épouse, pour leur soutien moral et leur survie. Les visites ont été suspendues entre mars et octobre 2020 pour éviter la contagion. Cette année-là, 360 décès en prison ont été signalés à l’échelle nationale – le nombre le plus élevé depuis que le gouvernement a commencé à publier des statistiques annuelles en 2014; Dans le système pénitentiaire fédéral, 214 actions de protestation ont été signalées – le nombre le plus élevé depuis 2015 – dont 152 grèves de la faim.

« [My son] n’avait rien – personne n’avait rien. Ils vivaient de ce que le service leur donnait », explique Estela, qui a demandé que son nom complet ne soit pas utilisé par crainte de représailles. « Nous ne pouvions pas leur apporter de nourriture. C’était vraiment, vraiment horrible.

Même avant la pandémie, les produits de première nécessité tels que les vêtements, le savon, le dentifrice et le papier toilette étaient rares dans le système carcéral argentin, selon un rapport publié en 2020 par le Centre d’études latino-américaines sur l’insécurité et la violence de l’Universidad Nacional de Tres de Febrero, une université de la province de Buenos Aires. Mais depuis 2010, alors que les centres de détention sont devenus plus surpeuplés, en particulier dans la province de Buenos Aires, où vit près de la moitié de la population carcérale du pays, même les lits sont devenus des articles de luxe.

Ni le ministère national de la Justice et des Droits de l’homme ni le Service pénitentiaire de Buenos Aires n’ont répondu aux demandes d’interview du Global Press Journal. Au nom du système fédéral, qui représente environ un dixième de la population carcérale du pays, María Laura Garrigós, sous-secrétaire aux affaires pénitentiaires au Service pénitentiaire fédéral, affirme que des efforts sont en cours pour améliorer les conditions de vie, mais que l’agence ne peut pas contrôler le nombre de personnes condamnées à ses installations chaque année.

Lucila Pellettieri, GPJ Argentine

Estela prépare un repas pour son fils, qui purge une peine de 12 ans de prison à proximité.

« La solution n’est pas entre les mains des services pénitentiaires », dit-elle. « C’est entre les mains du pouvoir judiciaire et du système d’application de la loi. »

En attendant, c’est aux familles de fournir à leurs proches incarcérés de la nourriture, des médicaments, des vêtements chauds, des produits d’hygiène, des couvertures et des cartes téléphoniques, ainsi que les avocats et les documents dont ils ont besoin pour demander des soins médicaux, du matériel éducatif et des transferts de prison, explique Inés Mancini, chercheuse adjointe au Conseil national de la recherche scientifique et technique qui étudie la prison et le genre.

« L’État vous enferme, mais il ne fait rien pour s’assurer que vous êtes pris en charge à l’intérieur », dit-elle.

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Graphique par Matt Haney, GPJ


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Graphique par Matt Haney, GPJ

Stella Maris Martínez, défenseure générale de la nation et chef du Bureau du défenseur public, une agence gouvernementale autonome qui surveille les droits humains, décrit les membres de la famille comme des « victimes indirectes de la violence institutionnelle » et des mauvaises conditions de vie qui affligent les prisons argentines.

« Que la punition ne s’étende pas au-delà de la cible visée est un mensonge. À l’heure actuelle, la punition s’étend beaucoup aux épouses, aux parents, aux frères et sœurs, aux enfants », dit-elle. « Ils viennent nous voir, alors c’est nous qui voyons l’impact, l’angoisse, les problèmes de santé mentale qui peuvent survenir à la suite de la situation carcérale. »

Garrigós et Mancini conviennent que les tâches consistant à soutenir physiquement et émotionnellement ceux qui sont derrière les barreaux – la majorité étant des jeunes hommes – incombent de manière disproportionnée à leurs mères et à leurs épouses.

« Les prisonniers et les proches vous disent que les hommes ne vont pas aux visites parce que cela les fait se sentir mal de vivre cette situation, alors il vaut mieux que les femmes y aillent », explique Mancini.ays. « En fin de compte, le poids tombe toujours sur la femme. »

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Lucila Pellettieri, GPJ Argentine

Armées de sacs de nourriture, de vêtements et d’articles de toilette, les femmes se préparent à rendre visite aux membres de leur famille dans une prison de Buenos Aires, en Argentine.

Le Bureau du défenseur public reçoit les plaintes des familles concernant les conditions de vie en prison, fournit des conseils juridiques gratuits et une représentation et les accompagne dans le processus de plainte. Mais pour les familles, ce n’est pas suffisant.

Les détenus ont le droit d’occuper un emploi rémunéré dans leurs établissements, mais en 2021, 64 % d’entre eux n’avaient pas de travail rémunéré. Depuis le début de 2022, le fils d’Estela a gagné 28 000 pesos argentins (188 dollars) par mois en travaillant en prison. Estela dit que l’argent a aidé, mais l’épicerie pour son fils coûte généralement entre 35 000 et 40 000 pesos (236 $ et 269 $) chaque mois.

« C’est comme entretenir une autre maison », dit-elle.

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Lucila Pellettieri, GPJ Argentine

Mónica Tapia tient la main de Patricia Tevez dans un café en attendant de rendre visite à son mari, qui est incarcéré, à Buenos Aires, en Argentine. Tapia dit que parler avec les membres de sa famille l’aide à faire face à son angoisse.

La stigmatisation associée à l’incarcération d’un membre de la famille alourdit également ces fardeaux.

« Nous sommes jugés et jetés dans la même boîte », dit Mónica Tapia, qui ajoute qu’après l’arrestation de son mari il y a sept ans pour avoir volé dans des camions de livraison de viande, elle a perdu tous ses emplois de ménage. « Ils m’ont dit : ‘Nous ne voulons plus que tu viennes travailler ici parce que ton mari est incarcéré et qu’on ne sait pas dans quelle situation on pourrait se retrouver’. »

Alors que son mari purge sa peine de 13 ans, elle a eu du mal à subvenir aux besoins de leurs quatre filles tout en répondant à ses besoins en prison. Elle gagne de l’argent en achetant des vêtements en vrac et en les vendant sur son marché local et en ligne. Elle ne peut pas se permettre une aide psychologique pour son propre traumatisme à cause de cette expérience, dit-elle.

« Il y a des nuits où je me lève pour commencer à pleurer », dit Tapia. « Je pleure de tout mon cœur, puis j’arrive ici avec un sourire. … Si nous ne venons pas au jour des visites, ils manquent de tout. »

Dans un cas, elle dit que son mari se plaignait d’un mal d’oreille depuis des mois – elle a fait de son mieux pour nettoyer son oreille avec de l’alcool à friction et des cotons-tiges pendant leurs visites – avant qu’ils ne puissent faire approuver sa demande de soins médicaux. Une fois qu’un médecin l’a vu, dit-elle, il a pu diagnostiquer rapidement le problème.

« Mon mari avait passé trois mois avec un cafard dans l’oreille », dit-elle.

Lucila Pellettieri, GPJ Argentine

Mónica Tapia transporte un sac de nourriture et d’autres produits de première nécessité pour son mari, qui purge une peine de 13 ans de prison à Buenos Aires, en Argentine.

L’Asociación Civil de Familiares de Detenidos (Association civile des parents des détenus), organisation nationale fondée en 2008, offre des services psychologiques, psychiatriques, juridiques et sociaux aux détenus et à leurs familles au cas par cas. Mais le soulagement à long terme doit venir des changements de politique nationale et des changements culturels, explique Patricia Tevez, coordinatrice de l’équipe consultative juridique et sociale de l’association. Son mari purge une peine de 45 ans de prison pour agression et vol qualifié.

Investir dans la réhabilitation et la réinsertion des prisonniers dans la société réduirait à la fois les taux de récidive et la stigmatisation des prisonniers et de leurs familles, dit-elle. Tevez pense que son mari n’aurait pas repris ses activités illégales après avoir purgé sa première peine de prison s’ils avaient obtenu le soutien dont leur famille avait besoin.

« Quand mon mari était sur le point d’être libéré [the first time], personne ne m’a demandé six mois auparavant: « Hé, avez-vous besoin de quelque chose? Quel travail votre mari va-t-il avoir? De quoi va-t-il vivre? En quoi pouvons-nous vous aider? », dit-elle. « Il n’y a rien de tel. Il n’existe pas, et c’est très important. »

Elle ne s’est sentie à l’aise de devenir une défenseure publique qu’après que ses enfants ont commencé à partager l’histoire de leur famille à l’école.

« J’ai toujours fait profil bas », dit-elle. « J’ai toujours essayé de faire attention à mes enfants parce qu’ils ne voulaient pas que les gens les pointent du doigt en disant : « Regardez celui qui a un parent en prison. »

Sans ces services, c’est aux familles de soutenir leurs proches lorsqu’ils sont libérés, comme ils le faisaient lorsqu’ils étaient en prison.

Estela dit que son objectif à long terme est de s’assurer que son fils puisse reconstruire sa vie dans neuf ans, date à laquelle il devrait être libéré à l’âge de 41 ans. En prison, il suit un cours de mécanique et obtient un diplôme universitaire en travail social. Quand il ne s’unde pasPour quelque chose, il fait des photocopies des documents afin qu’Estela puisse les ramener à la maison pour les examiner avec son mari.

Envisager un avenir pour son fils en dehors des murs de la prison – peut-être même ouvrir son propre atelier de mécanique – lui donne la force dont elle a besoin pour continuer à le soutenir.

« Je lui rends visite dimanche », dit-elle. « Et le lundi suivant, je planifie déjà tout pour le dimanche suivant. »



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